Es bohren die knorrigen Wurzeln
Sich in den vertrauten Löss,
Und schmiegen sich noch an die Hänge,
Wenn längst sie die Zeiten entblößt,
Beharrlich dem Wandrer bedeutend:
»Sieh, hierher gehör’ ich,
Der Boden ernährt mich,
Ihn kann ich nicht lassen,
Bin vermählt mit der Krume,
Aus der ich erwuchs.«

Getan sei das Tagwerk in sengender Sonne,
Steckt weg eure Hippen, hinunter ins Dorf!
Heraus aus den Rieden, es läutet Angelus,
Es lädt euch zur Vesper ein freundlicher Gott.
Und über die Wiesen, die glühenden Wege
Bewegt sich der durstige, hungrige Schwarm.
Schon neigt sich der Weg, werden schneller die Schritte,
Und der Schatten schickt schon seinen Schatten voraus.
Durch den Hohlweg hinunter, hinunter ins Dorf
Ergießt sich die freudig-erschöpfte Schar.
Beim wirtlichen Winzer, da endet der Weg,
Und im schattigen Garten, da kommt man zur Ruh‹.

So hohl wie der Weg sind die Fässer dort nicht,
Sie umfangen ein flüssiges Rebengedicht.
Jetzt ergießt sich aus ihnen der göttliche Saft.
Und bald sind alle fröhlich und doch alle geschafft.
Jeder trinkt, jeder isst, jeder tut, wie er mag,
Und leicht wankend lobpreist man den freudigen Tag.

Leise, wie Läuten
Ferner Kapellen,
Hörst du den Mais.

Mumientrocken,
Lebender Leichnam
Singt er sein Lied.

Zitternd – vor Ahnung?
Tanzend – vor Freude?
Schaukelnd das Feld.

Warte nur, balde
Flüsterst Dein letztes
Liedchen auch du!

Komm, Herbst, du Schöner,
Du Traubenverwöhner!
Bedecke die Matten
Mit Farben, mit satten,
Du Blättervergolder!
Komm, Herbst, du Holder!

Herbst, sonnig-kühler,
Gedankenaufwühler,
Die Felder entleerend,
Vergehen beschwörend
Als großer Bewahrer.
Herbst, mystisch-klarer!

Hier sitz‘ ich, ans Haus fast gefesselt
Und denk‘ über Sterblichkeit nach.
Das Virus hat uns eingekesselt,
Die Heurigen fall’n alle flach.

Ich lenke den Schritt in den Keller,
Auf dass ich nicht trübsinnig werd‘.
Es werden die Schritte bald schneller:
Die Zukunft liegt unter der Erd‘.

Hier warten vom Wagram die Weine,
Geschützt wohl vor Wetter und Wind,
Die feuchten mir meine Gebeine,
Solang‘ noch nicht fleischlos sie sind.

Und hat auch kein Heuriger offen,
So bleibet doch Bacchus nicht stumm:
Er singt mich gemächlich besoffen,
Und ich sinke virenfrei um.