Einst hielten hier Züge. – Vor wenigen Jahren,
Da sind sie mit uns noch zur Arbeit gefahren.
Im Häuschen am Bahnsteig, da wärmten sich Leute
(Damals wars noch ein Häuschen, doch Trümmer sind’s heute).
Der Bahnsteig vereinsamt, weil niemand drauf tritt,
Die Züge, die nehmen ja keinen mehr mit.
Einer braust jetzt vorüber: – das Rundherum – schweigt,
Weil keiner hier mehr einem Zug entsteigt.
Hier stirbt sichs auf Raten: erst die Post, dann die Bahn.
Als nächste sind wir selber dran.
Und Zug um Zug stirbt zügig der Ort.
Vergangenheit bleibt – die Zukunft zieht fort.
Hinter tristen Fassaden ein trauriges Leer.
Der Mensch baut viel auf und zertrümmert doch mehr.