Des Abends spät wogen
Am Wagram die Weiden,
Wie Feen fast wandelnd
Im Wehen des Winds.

Im Mondglanz der Weihnacht
Erträumt sich der Weinberg,
Wie wohlige Wärme
Die Wangen umwebt.

Noch weigert der Winter
Sich, endlich zu weichen,
Umwirbelt den Weinstock
Mit eisigem Weiß.

Doch bald wühlt der Zephyr
Den Löß auf und flüstert
Den Reben die Mythen
Vom Frühling ins Ohr.